Roman, par: Hamon de Quillan
- Éditeur : Global East-West (GEW)
- Date de publication : 4 avril 2026
- Langue : Français
- Nombre de pages de l’édition imprimée : 456 pages.
Elle ne peut pas entendre… mais elle est la seule à avoir vu.
Dans ce thriller psychologique et politique intense, Hamon de Quillan nous plonge dans l’univers de Maya Chen, une dessinatrice médico-légale sourde et reconnue, dont le regard saisit la vérité là où les mots mentent. Sa surdité, loin d’être un handicap, est devenue sa plus grande force : une perception aiguisée, une mémoire visuelle exceptionnelle, et une maîtrise parfaite de la lecture labiale. Mais tout bascule le soir où elle est témoin involontaire du meurtre d’un procureur de haut rang. Depuis son atelier, elle voit un homme se faire exécuter dans un bureau en face. Un crime rapide, précis, professionnel. Personne n’a rien entendu. Personne… sauf elle. Et le tueur l’a vue.
Maya devient la cible numéro un d’un complot impliquant les plus hautes sphères de l’État, dont le puissant sénateur Richard Hartwell.
Commence alors une traque implacable. Maya devient celle qu’il faut éliminer. Poursuivie par des hommes puissants et organisés, elle découvre que ce meurtre dissimule un complot d’État mêlant corruption, manipulation médiatique et réseaux d’influence.
Très vite, une évidence s’impose : elle ne peut faire confiance à personne. Pas même aux autorités.
Dans une course contre la montre, Maya devra utiliser chaque fragment de son intelligence, chaque détail mémorisé, chaque avantage lié à son silence pour survivre.
Mais survivre ne suffira pas.
Elle devra révéler la vérité.
Avant d’être réduite au silence pour toujours.
Avec ce dixième roman, Hamon de Quillan signe un thriller haletant, immersif et original, où chaque regard compte… et où le silence devient une arme.
Ce que les lecteurs disent : « Un thriller qui redéfinit le genre. L’utilisation de la surdité comme moteur d’intrigue est magistrale. » « Une tension constante. On retient son souffle à chaque page. »
Entre tension constante, intelligence stratégique et atmosphère oppressante, Témoin silencieux est un thriller moderne captivant, où perception et survie s’entremêlent.
Un roman intense sur la vérité, le pouvoir… et le prix du silence.
Valable en différents formats et éditions (broché, relié, Kindle et ebook)
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Lien universel (Kobo, Apple, Barnes & Noble, etc.)
Chapitre 1: LE TÉMOIN
La lumière du lampadaire projetait des ombres dansantes sur le papier vélin tandis que Maya Chen ajoutait les dernières touches à son croquis. Vingt-trois heures quinze. Les traits du visage prenaient forme sous ses doigts habiles, chaque ligne capturant non seulement l’apparence physique mais l’essence même du sujet—un témoin dans une affaire de fraude dont l’avocat de la défense avait besoin d’une représentation précise pour le tribunal.
Elle recula légèrement, examinant son travail d’un œil critique. La courbe de la mâchoire n’était pas tout à fait correcte. Maya saisit sa gomme et effectua un ajustement minutieux. Voilà. Parfait. Après douze ans de pratique en tant que dessinatrice médico-légale, elle avait développé une capacité presque surnaturelle à transformer les descriptions verbales en portraits saisissants de réalisme. Sa surdité, loin d’être un obstacle, avait aiguisé ses autres sens jusqu’à en faire des instruments de précision.
L’atelier était silencieux, comme toujours dans son monde. Mais Maya percevait le silence d’une manière que peu de gens comprenaient—ce n’était pas un vide, mais une présence. Les vibrations du vieux bâtiment voyageaient à travers le plancher en bois jusqu’à ses pieds nus. Le chauffage s’était éteint il y a une heure, elle le savait par le changement subtil dans l’air, par l’absence de ce frémissement familier dans les tuyaux métalliques qui couraient le long du mur.
Elle se leva, étirant ses épaules endolories, et se dirigea vers la grande fenêtre qui dominait le centre-ville. C’était l’une des raisons pour lesquelles elle avait choisi cet atelier au dixième étage—la vue imprenable sur la ville, surtout la nuit, quand les immeubles s’illuminaient comme des constellations terrestres. Maya appuya son front contre la vitre froide, laissant ses yeux parcourir le paysage urbain.
La plupart des bureaux étaient plongés dans l’obscurité à cette heure. Mais directement en face, dans la tour de verre moderne qui abritait plusieurs cabinets d’avocats prestigieux, une fenêtre brillait encore. Douzième étage, côté ouest. Maya avait remarqué cette fenêtre auparavant lors de ses nuits tardives—quelqu’un d’autre qui travaillait aux heures impossibles, un esprit apparenté dans l’insomnie productive.
Ce soir, pourtant, quelque chose était différent.
Maya ne pensait rien de particulier de cette scène jusqu’à ce que le langage corporel des deux hommes change brusquement. L’homme plus âgé recula d’un pas, ses mains levées dans un geste défensif universel. L’homme en noir avança, une main glissant à l’intérieur de sa veste.
Le cœur de Maya se serra. Quelque chose n’allait pas.
Elle devrait détourner le regard. Respecter la vie privée. Retourner à son travail. Mais ses yeux restaient rivés sur la scène qui se déroulait dans le bureau d’en face, attirés par l’intensité dramatique du moment avec la fascination horrifiée d’un témoin d’accident de voiture.
L’homme en noir sortit quelque chose de sa veste. Même à cette distance, même dans la lumière imparfaite, Maya reconnut la forme distinctive d’une arme de poing. Son estomac se retourna. Elle devait appeler la police. Mais elle resta paralysée, incapable de détacher son regard de la fenêtre.
L’homme plus âgé parlait maintenant, sa bouche formant des mots que Maya, malgré la distance, pouvait presque déchiffrer. Sa capacité de lecture labiale, développée par nécessité et perfectionnée par la pratique professionnelle, se déclencha automatiquement. Elle se concentra, plissant légèrement les yeux.
“Tu ne t’en tireras jamais.”
Les mots étaient clairs, sans équivoque. L’homme plus âgé ne suppliait pas pour sa vie—il lançait un défi, un dernier acte de défiance face à la mort imminente. Il y avait quelque chose de noble dans ce geste, quelque chose qui transforma cette scène d’une simple violence en quelque chose de plus grand, de plus significatif.
L’homme en noir leva son arme.
Maya voulut crier, frapper contre la vitre, faire n’importe quoi pour arrêter ce qui allait suivre. Mais elle resta figée, ses mains pressées contre le verre froid, ses yeux écarquillés.
Le flash de lumière de la bouche de l’arme fut bref mais distinct. Dans le monde de Maya, il n’y avait pas de détonation assourdissante, pas de bang dramatique pour marquer le moment où une vie s’éteignait. Seulement ce flash silencieux, presque poétique dans son horreur tranquille, et puis l’homme en costume qui s’effondrait hors de vue.
Le temps sembla se suspendre. Maya sentit son propre cœur battre violemment dans sa poitrine, le sang rugissant dans ses oreilles—ou plutôt, le souvenir fantôme de ce que le sang qui rugit dans les oreilles était censé être. Elle resta immobile, shock et incrédulité figeant ses membres.
C’est à ce moment-là que leurs regards se croisèrent.
Malgré la distance—cent mètres peut-être, à travers le vide nocturne entre deux bâtiments—Maya sentit le poids de ses yeux sur elle. Sombres, calculateurs, froids. Pendant trois secondes qui semblèrent durer une éternité, ils se fixèrent à travers le gouffre, prédateur et proie, tueur et témoin.
Le cerveau de Maya enregistra automatiquement chaque détail de son visage. C’était un instinct professionnel, gravé par des années de formation—capturer les traits, mémoriser les proportions, noter les caractéristiques distinctives. Mâchoire carrée. Pommettes hautes. Nez légèrement tordu, probablement cassé dans le passé. Une petite cicatrice près de l’œil gauche. Cheveux coupés court, presque militaires.
Puis le tueur bougea. Sa main libre attrapa quelque chose—un téléphone. Ses doigts volèrent sur l’écran.
Maya se jeta en arrière, s’écrasant sur le sol de son atelier, le cœur tambourinant si fort qu’elle pouvait en sentir les vibrations dans tout son corps. Elle rampa loin de la fenêtre, cherchant l’ombre, cherchant la sécurité, son esprit tournant frénétiquement.
Il l’avait vue. Il savait qu’elle avait été témoin du meurtre. Et maintenant il était en train de faire quelque chose à ce sujet.
Son téléphone. Elle avait besoin de son téléphone. Maya se releva à quatre pattes, cherchant désespérément dans l’atelier encombré. Là—sur sa table de travail, à côté du croquis qu’elle venait de terminer, ce croquis qui appartenait maintenant à un monde différent, un monde d’avant, quand la chose la plus excitante de sa soirée était une mâchoire légèrement asymétrique.
Elle saisit le téléphone, ses mains tremblant si violemment qu’elle faillit le laisser tomber. L’écran s’illumina, trop lumineux dans l’obscurité soudaine de l’atelier. Une notification clignotait.
Appel manqué. Numéro inconnu.
Le sang de Maya se glaça. Elle fixa l’écran, la simple ligne de texte prenant des proportions monstrueuses dans son esprit. C’était impossible. Comment aurait-il pu obtenir son numéro si rapidement? Comment aurait-il même pu savoir qui elle était?
Mais bien sûr, ce n’était pas impossible. Pas à l’ère moderne. Pas pour quelqu’un avec les bonnes ressources, les bons contacts. Un visage à une fenêtre, une recherche d’images inversée, des bases de données publiques, des réseaux sociaux—en quelques minutes, n’importe qui pouvait devenir n’importe qui d’autre.
Maya sursauta si violemment qu’elle faillit le laisser tomber. Une autre notification apparut. Pas un appel cette fois. Un message texte.
De: Numéro inconnu
Elle ne voulait pas l’ouvrir. Chaque instinct lui criait de jeter le téléphone, de s’enfuir, de se cacher. Mais ses doigts, animés d’une volonté propre, glissèrent sur l’écran.
“Je t’ai vue.”
Trois mots. Trois syllabes simples. Mais ils contenaient un univers de menace.
Maya sentit la bile monter dans sa gorge. Elle se précipita vers les toilettes minuscules dans le coin de l’atelier et vomit, son corps se rebellant contre la terreur qui l’envahissait. Quand elle eut fini, elle s’appuya contre le mur carrelé froid, essayant de reprendre son souffle, essayant de réfléchir.
Appelle la police. C’était la chose évidente à faire. La seule chose à faire. Elle avait été témoin d’un meurtre. Il y avait un assassin qui savait où elle se trouvait. Appelle le 911.
Maya retourna dans l’atelier principal, évitant soigneusement la zone près de la fenêtre. Elle ne pouvait pas appeler—appeler nécessitait d’entendre, et c’était une capacité qu’elle avait perdue à sept ans, quand la méningite avait détruit les nerfs délicats de ses oreilles internes. Mais elle pouvait envoyer un SMS. Il existait des services de relais pour les sourds, des numéros spéciaux qui connectaient les messages texte aux opérateurs d’urgence.
Ses doigts trouvèrent le numéro, commencèrent à taper. “J’ai été témoin d’un meurtre. Immeuble en face du 1247 Industrial Boulevard. Douzième étage, côté ouest. Homme en costume gris abattu par un homme en noir. Il me traque maintenant. S’il vous plaît—”
Une ombre passa devant sa fenêtre.
Maya leva les yeux, son souffle se bloquant dans sa gorge. Mais ce n’était rien—juste les nuages passant devant la lune, projetant des formes mouvantes à travers le verre. Elle était paranoïaque. Bien sûr qu’elle était paranoïaque. Elle venait de voir un homme se faire tuer.
Elle retourna à son message, ses pouces volant sur le clavier virtuel. Mais avant qu’elle ne puisse terminer, le mouvement attira à nouveau son regard. Pas à la fenêtre cette fois. À la porte.
La poignée tournait.
La poignée continua de tourner, lentement, méthodiquement. Quelqu’un testait le verrou.
Maya recula, son téléphone toujours serré dans sa main. Le message à moitié fini au 911 brillait sur l’écran, inutile, incomplet. Elle devait terminer de l’envoyer. Mais elle ne pouvait pas détacher ses yeux de la porte.
Puis elle le sentit—une vibration à travers le plancher. Pas les vibrations familières du bâtiment, mais quelque chose de nouveau, de différent. Des pas. Lourds. Multiples. Dans le couloir à l’extérieur de son atelier.
Combien? Elle ne pouvait pas en être sûre. Deux au minimum. Peut-être trois. Ils ne faisaient aucun effort pour être silencieux—ou plutôt, ils ne savaient pas qu’elle ne pouvait pas les entendre. Pour eux, leurs mouvements étaient probablement furtifs, prudents. Mais les vibrations les trahissaient à ses pieds sensibles.
Maya prit une décision en une fraction de seconde. Elle ne pouvait pas rester ici. La porte ne les retiendrait pas longtemps—pas s’ils étaient vraiment déterminés. Et ils l’étaient. Un homme qui tue en pleine vue d’une fenêtre ne laisse pas de témoins en vie.
Elle attrapa son sac d’urgence—un vieux sac à dos en toile qu’elle gardait toujours prêt, une habitude de ses années d’étudiante toujours fauchée, quand elle devait être prête à fuir les propriétaires en colère. À l’intérieur: sa tablette, un chargeur portable, une carte de crédit d’urgence, quelques vêtements de rechange. Pas grand-chose, mais c’était quelque chose.
Sa tablette. Elle en aurait besoin. Maya la saisit sur la table de travail, la glissant dans le sac avec ses carnets de croquis. Si elle survivait à cette nuit—si—ces croquis pourraient être importants. Des preuves.
Un impact violent secoua la porte.
Maya n’avait pas besoin d’entendre pour savoir ce que c’était. Ils essayaient de l’enfoncer. Le vieux bois tint bon—pour le moment. Mais cela ne durerait pas.
La sortie de secours. Il y avait un escalier de secours à l’extérieur de la fenêtre du côté opposé de l’atelier, celui qui ne donnait pas sur la scène du meurtre. Maya courut vers elle, jetant le sac sur ses épaules, essayant de ne pas penser au fait qu’elle était au dixième étage, que l’escalier de secours était vieux et rouillé, qu’elle portait seulement des chaussettes.
Un autre impact contre la porte. Cette fois, elle entendit—non, sentit—quelque chose craquer. Le cadre cédait.
Elle se hissa par-dessus le rebord de la fenêtre juste au moment où la porte de l’atelier explosait vers l’intérieur. Maya ne regarda pas en arrière. Elle ne pouvait pas se permettre de regarder en arrière. Ses pieds trouvèrent les barreaux métalliques froids de l’échelle, et elle commença à descendre, se déplaçant aussi vite qu’elle osait dans l’obscurité.
Après deux étages, elle risqua un coup d’œil vers le haut. Des silhouettes apparaissaient à la fenêtre de son atelier, se découpant contre la lumière à l’intérieur. Trois hommes. L’un d’eux pointait vers le bas, vers elle.
Maya accéléra sa descente, ses mains glissant sur le métal glacé, ses chaussettes offrant peu d’adhérence sur les barreaux. Un pied glissa, et pendant un instant terrifiant, elle pendit dans le vide, seulement ses mains désespérément accrochées à l’échelle l’empêchant de tomber.
Elle retrouva son équilibre, son cœur martelant, et continua. Sixième étage. Cinquième. Les muscles de ses bras brûlaient. Ses mains étaient engourdies par le froid.
Au troisième étage, elle regarda à nouveau vers le haut. Les hommes étaient sur l’escalier de secours maintenant, descendant après elle. Ils se déplaçaient plus vite qu’elle, leurs jambes plus longues couvrant plus de distance avec chaque pas.
Ils allaient la rattraper. Elle ne pouvait pas les distancer.
Maya atteignit le deuxième étage et vit son salut—une fenêtre ouverte, donnant sur un appartement obscur. Sans hésiter, elle se balança vers elle, agrippant le rebord, se tirant à l’intérieur.
Elle atterrit sur un plancher de bois dur, se roulant pour absorber l’impact. L’appartement était vide—pas de meubles, pas de décorations. Soit il était inoccupé, soit quelqu’un venait juste d’emménager. Peu importait. C’était une voie d’évacuation.
Maya traversa l’appartement en courant, ses chaussettes glissant sur le plancher nu, et explosa dans le couloir. Les lumières fluorescentes brillantes la firent cligner des yeux. Elle aperçut la cage d’escalier—pas l’escalier de secours, mais l’escalier intérieur principal—et s’y précipita.
Elle dévala les marches, sautant des demi-paliers entiers, utilisant les rampes pour s’élancer. Deuxième étage. Premier. Rez-de-chaussée. Le hall d’entrée était désert à cette heure, juste un vigile de nuit derrière un bureau, somnolant devant ses moniteurs.
Maya passa en trombe devant lui, ignorant ce qui devait être ses cris de protestation, et se jeta à travers les portes principales dans la nuit froide.
Le parking. Sa voiture était dans le parking souterrain, deux immeubles plus loin. Si elle pouvait l’atteindre, elle pourrait s’échapper. Partir de la ville. Disparaître.
Maya courut, ses pieds en chaussettes slalomant sur le trottoir froid, contournant les déchets urbains et les flaques d’eau gelée. Les rues du centre-ville étaient presque désertes à cette heure—quelques sans-abri dans les entrées de magasins, un groupe de jeunes tard dans la nuit riant devant un bar, une voiture de police occasionnelle qui passait.
Elle aurait dû les héler. Courir vers les flics, demander de l’aide. Mais quelque chose la retint. Ce message texte. “Je t’ai vue.” Il savait qui elle était en quelques minutes. Ce genre de capacité suggérait des ressources. Des connexions. Peut-être même des connexions au sein des forces de l’ordre.
Non. Elle ne pouvait faire confiance à personne. Pas encore. Pas avant de savoir à quoi elle avait réellement assisté.
Le parking souterrain apparut devant elle, sa rampe d’accès descendant dans les profondeurs éclairées de l’immeuble. Maya courut vers le bas, ses poumons brûlant, ses jambes tremblant de fatigue et de décharge d’adrénaline.
Sa voiture—une vieille Honda Civic qui avait connu des jours meilleurs—était garée à son emplacement habituel au troisième sous-sol. Maya fouilla dans son sac pour ses clés, ses doigts engourdis ayant du mal à saisir le métal froid.
Puis elle le vit. Le SUV noir.
Il était garé directement en face de la rampe de sortie, bloquant la seule voie vers la liberté. Pendant un instant, Maya pensa que c’était une coïncidence. Juste quelqu’un mal garé. Mais alors elle vit le conducteur.
Il était assis derrière le volant, parfaitement immobile, parlant dans une radio. Puis ses yeux se déplacèrent, scannant le parking méthodiquement, et se fixèrent directement sur elle.
Il tendit la main vers quelque chose sur le siège passager. Une arme? Une autre radio?
Maya ne resta pas pour le savoir. Elle tourna les talons et courut dans la direction opposée, s’enfonçant plus profondément dans le parking, loin de sa voiture, loin de la sortie, loin de l’homme dans le SUV.
Il devait y avoir une autre sortie. Une sortie de service, peut-être. Un tunnel de maintenance. Quelque chose.
Maya testa la poignée. Verrouillée. Bien sûr.
Mais le verrou était vieux, le mécanisme usé par des années d’utilisation. Elle fouilla dans son sac, trouvant un trombone qu’elle gardait pour tenir ensemble des croquis. Pas un idéal outil de crochetage, mais c’était ce qu’elle avait.
Ses doigts travaillèrent le verrou, la technique revenant de ses années d’adolescence rebelle, quand elle et ses amis de l’école pour sourds trouvaient régulièrement des moyens d’entrer dans les endroits où ils n’étaient pas censés être. Le mécanisme était simple, le verrou vieux et faible.
Après ce qui sembla être des heures mais ne devait être que des secondes, le verrou céda avec un clic satisfaisant.
Maya se glissa à travers la porte, la refermant doucement derrière elle. De l’autre côté, elle trouva ce qu’elle espérait—un tunnel de maintenance, ses murs de béton nu éclairés par des ampoules intermittentes. Le sol était humide, sentant le moisi et quelque chose de plus désagréable qu’elle ne pouvait pas identifier.
Mais c’était un chemin. Une voie d’évacuation.
Maya commença à marcher, puis à courir, ses pieds en chaussettes éclaboussant dans des flaques peu profondes. Le tunnel s’étendait devant elle, se ramifiant occasionnellement dans des directions différentes. Elle prenait les virages au hasard, n’ayant aucune idée de où elle allait, seulement qu’elle devait continuer à bouger.
Après ce qui sembla être une éternité, elle trouva un autre escalier, menant vers le haut. Maya le prit, émergea dans une ruelle derrière un restaurant, le sentit des poubelles lourdes dans l’air nocturne.
Elle était à six blocs de son atelier. Pas assez loin. Jamais assez loin.
Mais c’était un début.
Maya vérifia son téléphone. Le message au 911 qu’elle avait commencé n’avait jamais été envoyé. Mais il y avait un nouveau message du numéro inconnu.
“Tu cours bien. Mais tu ne peux pas courir éternellement. Parlons. Nomme ton prix.”
Son prix? Il pensait qu’elle voulait de l’argent? Qu’elle essayait de le faire chanter?
Ou peut-être était-ce un test. Un moyen de la faire se découvrir, de révéler sa position.
Pour l’instant, elle devait disparaître. Vraiment disparaître.
La station de métro la plus proche était à deux blocs. Maya y marcha d’un pas rapide mais pas en courant—courir attirait l’attention. Elle gardait la tête baissée, les épaules voûtées, essayant de se faire petite, invisible.
Dans la station, elle utilisa de l’argent liquide pour acheter un billet, évitant les caméras autant que possible. Le quai était presque désert—juste quelques noctambules rentrant chez eux, un sans-abri endormi sur un banc, un couple d’adolescents se pelotant dans un coin.
Le train arriva avec un rush d’air et de lumière. Maya monta, choisissant un wagon au milieu, un siège près de la porte. Elle s’assit, son sac serré contre sa poitrine, et laissa enfin l’épuisement la submerger.
Ses mains tremblaient. Tout son corps tremblait. Elle avait froid, elle était mouillée, elle était terrifiée.
Et elle était seule.
Pour la première fois depuis des années—depuis qu’elle avait quitté la communauté des sourds, décidé de construire une vie dans le monde des entendants, choisi l’indépendance farouche par-dessus le soutien collectif—Maya Chen sentit le poids entier de cette solitude.
Elle avait été témoin d’un meurtre. Elle était traquée par un tueur professionnel. Et elle n’avait personne vers qui se tourner, personne en qui avoir confiance.
Le train s’élança dans la nuit, portant Maya loin de son atelier, loin de sa vie, vers un avenir incertain dans les ombres.
Mais dans son sac, pressée contre sa tablette et ses carnets de croquis, se trouvait quelque chose de précieux. Quelque chose de dangereux.
La mémoire photographique du visage de l’assassin, déjà en train de prendre forme dans son esprit comme les lignes d’un croquis, attendant d’être transférée sur papier.
Elle ne le savait pas encore, mais ce visage—ces traits qu’elle avait mémorisés dans ces trois secondes de contact visuel à travers le vide nocturne—allait devenir à la fois sa malédiction et son salut.
Tout ce qu’elle pouvait faire, c’était bouger. Survivre. Et d’une manière ou d’une autre, trouver un moyen de transformer son témoignage en justice.
Avant que le tueur ne la réduise au silence de façon permanente.
